Gosto disto

Um novo projecto: Orelha Negra Só pelas montagens das fotos já valem a visita. E a música anima esta minha noite de trabalho.

Adeptos do sporting festejam a saida de mais um treinador

Tenho um novo poeta favorito

O Besugo. Quem mais?

A primavera está ai

O Ricardo Sá Fernandes tem que pagar 13 mil euros ? Tadinho....

Gostava de relembrar os telespectadores mais distraídos que o Ricardo Sá Fernandes, na sua breve passagem por Secretário dos Assuntos Fiscais, passou o tempo todo a publicitar o caso da morte do Sá Carneiro. Por mero acaso, era na altura advogado da família de uma das vítimas (penso que do Adelino Costa) e o caso estava para ser encerrado.

Gostava de relembrar os telespectadores mais desatentos que o outro mano ganhou fama e publicidade à custa de estupidamente embargar uma obra que custou largos milhões à Câmara de Lisboa. Que foi vereador eleito pelo Bloco de Esquerda, e apesar de não ter qualquer pelouro tinha pagos pela câmara, uma mão cheia de assessores e um motorista. E claro, nas últimas eleições, o mano do Ricardo prontamente mandou o Bloco às favas e amancebou-se com o António Costa. Parece que é vereador dos espaços verdes, mas só tenho memória do dinheiro que torrou a ornar  paragens da Carris com ventoinhas.

E para os restantes telespectadores, convinha não esquecer que a primeira advogada do Domingos Névoa fazia parte do escritório do Sá Fernandes. Só mudou algumas semanas depois no Blasfémias terem chamado a atenção para este pormenor.

Esta história cada vez mais parece o clássico conto do vigário. O Domingos Névoa, o inexperiente corrupto da aldeia, vem à capital e prontamente é vigarizados pelos primos da cidade. Antigamente vendia-se a ponte Salazar, autocarros da Carris, o mosteiro dos Jerónimos. Agora os pobres aldeões são enganados para a auto-promoção da pureza e honestidade pessoal dos vigaristas.

O Ricardo Sá Fernandes não recorreu da decisão porquê ? A notícia é convenientemente ambígua, mas penso que é sempre possível recorrer da decisão de um tribunal que não o Supremo.

Sabemos que estamos perante a justiça em portugal quando

"Por corrupção activa para acto lícito, provada em tribunal, Domingos Névoa foi condenado a um multa de cinco mil euros.
Por ter chamado corrupto a Domingos Névoa (termo absurda para nos referirmos a alguém que é condenado por corrupção), Ricardo Sá Fernandes foi condenado a pagar ao próprio 13 mil euros.
Saldo para Domingos Névoa: mais oito mil euros. Compensa. É para continuar."

Há apenas alguns dias, o irmão do acusado, José Sá Fernandes, vereador da câmara de Lisboa, foi ilibado do mesmo crime, por ter dito que Domingos Névoa é um «bandido» – o que não foi considerado difamatório, por a expressão ter sido proferida em contexto político.

Conclusão: Não podemos chamar de corrupto, mas de bandido já pode ser, desde que no contexto certo. E a esta justiça à portuguesa, o que podemos chamar?

As possibilidades semióticas são ilimitadas

(eu a atender o telemóvel ) - Estou sim.
(senhora do outro lado) - É uma empresa ?
(eu) - Não, sou uma pessoa.
(senhora) - Desculpe, foi engano.

Já vi muita coisa parva na internet, mas este bate tudo aos pontos

A melhor cena de acção de sempre:

Este texto não está relacionado com o facto de estar em Tomar e esperar voltar a Lisboa de combio

Os maquinistas da CP estão em greve. Lá terão os seus motivos. Mas pretendem exactamente o quê com a greve ? Para além de lixar a vida a quem utiliza o comboio, quais são os exactamente os objectivos da greve ? A CP e Refer são empresas públicas habituadas a dar prejuízo, mais milhão menos milhão não vai fazer diferença. Porque motivo deveriam os admnistradores destas empresas ceder aos trabalhadores, se o pai estado paga os prejuízos ? Aliás, só lhes ficava bem neste clima de crise económica mostrar dureza com os malandros dos maquinistas, em perfeita ressonância com o governo que quer reduzir o subsídio de desemprego dos malandros dos desempregados.

Não haveria outra forma de resolver os diferendos sem chatear a vida de quem, como eu, utiliza o comboio e ainda por cima paga os prejuízos ? Faz cá falta uma câmara cooporativa.....

O que eu gosto disto

Há dias em que a humanidade consegue erguer-se acima da mediocridade.

Sabemos que está tudo perdido quando

PJ investiga PJ

Jamais esperava isto

Mário Lino estudado para chairman da Cimpor

Barba e cabelo se faz favor

Uma das coisas mais extraordinárias que existem como toda a gente sabe são os barbeiros. No local onde habitualmente me rapam o capelo, e onde me conhecem pelo nome, já ouvi de tudo um pouco. Hoje começou pelo futebol, tema tão recorrente nestes lugares onde as tesouras dão à lingua. A teoria residia no facto do Rui Costa ter importado as técnicas da máfia italiana e que aprendeu durante a sua estadia por lá e aplica-las no caso do túnel, para tramar os jogadores do Porto. Não contive a gargalhada, apesar de ter achado que com aquele cabelo cheio de gel e os fatos às riscas, talvez exista um pouco de verdade nesta teoria.
Seguiu-se os temas sociais. Ao meu lado cortavam o cabelo ao senhor que corta a agua a quem não paga. E ele confidenciou-nos que só neste mês de Março já ia em mais de 480 cortes em não pagamentos e ligações ilegais. Enquanto isso tentava arranjar coragem para segunda feira quando deve entrar num bairro social de Oeiras com vários devedores há mais de 10 anos. "O meu trabalho é muito ingrato". E houve ali um grande momento de melancolia.
E olhe o cabelo ficou bem assim. Saúde e até qualquer dia.

O pianista do chat

O novo fenómeno da net chama-se chatroulette. O site "coloca o utilizador a conversar com desconhecidos de uma forma aleatória, através da webcam"

Pois bem, era uma questão de tempo até alguem ter uma ideia genial para a utilização do chat. Este senhor faz improvisos musicais com as pessoas que lhe aparecem. É cada vez mais fascinante o poder que a internet dá ao individuo humano.

Não deixa de ser estranho

que com a democratização dos meios de comunicação e com a facilidade de saber o que se passa em qualquer canto do mundo, a imprensa tem vindo a demonstrar uma sede insaciável de hot-topics igualável apenas pela capacidade que cada meio de comunicação tem em vociferar ad nauseam o que os restantes palreiam.

Já descontando todo o absurdo da Maddie, o ano passado tivemos a crise económica que nos iria fazer retroceder para a idade da pedra e a gripe dos porcos que iria dizimar nunca menos de metade do país. Este ano começou com as palhaçadas das escutas (ah, benditos os jornalistas que conseguem fazer notícias que não se podem confirmar), tivemos brevemente crianças que se entretêm a ler o Marquês de Sade para desembocar nesse cancro social que são os padres pedófilos.

No fundo, era só isto que eu queria dizer

Há mais conceitos de harmonia em trinta segundos de Keith Jarret do que em toda a obra dos Flor Caveira

A falta que fazem neste país as bandas filarmónicas

«e para mim, que leio muito, a proeza destes gajos é conseguirem fazer dessas vozes improváveis o elemento estrutural onde a harmonia da canção repousa»

Passando rapidamente por todas áreas do saber comportadas pelo espírito humano, e dando de barato que o novo programa de Manuel Luís Goucha, «Mulheres da minha vida», não implica nenhum tipo de conhecimento morfológico daqueles que o João César Monteiro não se cansou de promover em filmes ingratamente recebidos como ordinários - distinção conceptual que é o epítome, como todos sabemos, do génio humano, mas aplicado aos grandes por mentes cuja pressão de raciocínio não igualam a rotação da bicicleta de Cinha Jardim, e isto num Domingo particularmente vigoroso - tenho a assinalar que gostando, também eu, de ler e muito, devo, no entanto, confessar que também eu, e muito, sou um aficionado pela leitura, dentro das minhas possibilidades cognitivas - que são muitas - de partituras musicais, dentro das minhas capacidades de leitura à primeira vista - que são poucas - estando por isso habilitado a dizer com toda a propriedade que a análise de maradona - pessoa que, como todos sabem, muito prezo -assenta num equívoco, aliás, bastante comum segundo o espírito do tempo. Um dos problemas da democracia, como todos sabem, além de produzir indivíduos como o Miguel Morgado, é a generalização dos produtos culturais como se fossem alpista de aviário, processo gerador de dinâmicas muito mais complexas do que a morfologia anatómica de Di Maria quando enrosca os membros inferiores em torno do esférico - conceito que roubo aqui a Gabriel Alves - e essa problemática, muito estudada por Guy Debord, Michel Foucault, Jean Braudillard, entre outros homossexuais distintos, está sempre presente no espírito de pessoas modernas como maradona. Por outras palavras, as massas geram dinâmicas de gosto, onde participam de forma sinistra os meios de comunicação, conspurcando o génio pelo contacto das multidões sempre boçais na sua ânsia de salvação, sendo aqui gerados processos de construção de identidade a partir de rupturas, só aparentemente informadas, com o gosto das massas, ou, se quisermos, informadas não tanto por conhecimentos de técnica artística mas por uma necessidade de distinção social. Há muito que a divergência entre preocupação com a alfabetização e preocupação com a educação musical me interessa como problema. O gosto musical ainda não é coutada da produção industrial escolar, precisamente porque a economia liberal precisa do indivíduo «sem gosto artístico educado» a fim de excitar os seus planos de desenvolvimento infinito a caminho de uma coisificação da cultura individual. Maradona é, neste particular, um caso exemplar: uma pessoa que lê a «First things» com o mesmo à-vontade com que passa os olhos pelo jornal A Bola, que navega nas águas da geologia crítica com a mesma facilidade com que recupera um internacional argentino do plantel do sporting na década de 80, acordando na minha consciência a recordação do cheiro a verniz de um móvel da sala de estar onde vi - ou julgo que vi - o benfica levar sete de alguns desses gajos, mas maradona, convenhamos, é também uma pessoa - e aqui aposto um pelo da minha barba - que não sabe distinguir um compasso de 2/4 de uma tercina. Neste particular da ignorância musical basta dizer uma palavra: Deolinda, e tudo é possível. Exemplo: tanto Úria como o outro gajo estranho - cujo nome foi repescado na onomástica de cariz bizarro - são músicos absolutamente medíocres, quer no sentido ptolomaico da estupidez, quer no sentido primário da teoria musical, tanto no plano da composição, como no domínio dos instrumentos que ambos fingem que tocam. Maradona, indivíduo que notoriamente lê muito, mas que não sabe um chavo de música - como facilmente se depreende dos seu gosto artístico até agora cuidadosamente revelado - utiliza aqui o conceito de harmonia quando visivelmente se quer referir à melodia, pois dificilmente uma harmonia - que é já um conjunto de pelo menos três sons - pode repousar num coro - em geral, exercício clássico de harmonia, a não ser que estejamos a falar do clássico de Clemente, «Vais partir». Maradona quer referir-se à melodia ou tema, e faz referência à harmonia porque é esse o conceito popular de qualquer coisa que soa bem, dizemos que é «harmoniosa», e falha a diferença entre harmonia e desenho melódico uníssono, acabando por pisar a casca da banana, entretanto comida pelos analfabetos musicais que continuam a fazer miséria neste campo particular da educação, trocando a escolarização das crianças pela rampa da originalidade de estilo versus dinâmica de massas. Levaria muito tempo a explicar porque razão toda a fundamentação que maradona encontra para elogiar este tema de giulilulil - ou lá o que é - (e se encontra muito abaixo das capacidades de um Carlos Paião, pessoa que enoja todos os modernos com estilo) se poderia aplicar com igual cabimento ao trabalho artístico de um Zé Cabra ou mesmo de um Paulo Gonzo. Resta-me recomendar a maradona que, gostando muito de ler, há que passar, todavia - palavra de grande alcance no trabalho de conversão espiritual - aos conceitos básicos de solfejo.

Oh rui vamos para os Super Dragões?

Afinal os portugueses sabem matemática

A julgar por esta notícia, a maior parte dos desempregados sabe fazer contas. Ora vejamos. De acordo com o relatado, o valor médio do subsídio de desemprego é de 521euros. (era mais interessante saber o valor mediano, mas isso exigia jornalistas com pelo menos a capacidade intelectual  de uma amiba). É o mais normal que os desempregados que recebam isto ou mais, recusem empregos para receber o salário mínimo (475 moedas de 1 euro). Empregos do quais vão ser despedidos daqui a seis meses/um ano para evitar contractos a termo incerto e irreversivelmente substituídos por outro desempregado. Até ao dia em que a fábrica for deslocada para a China. Aí começam com "cursos" de formação e "Novas Oportunidades".

Se o subsídio de desemprego é uma ajuda temporária a quem precisa, então que usufruam dela enquanto for necessário.  Com, obviamente, total liberdade para recusar empregos e até pagar o bilhete para ver o Benfica, bifana e jola pós-jogo incluídas. É a mais perfeita perversão pretender mandar na vida das pessoas só porque as está a ajudar. Querem evitar que o pessoal fique em casa no bem bom (com 521 euros só aí é que podem ficar)  a mandriar ? Termine-se com o subsídio de desemprego.

Se o défice estivesse corrigido, talvez «a gente» fosse a Alemanha e existisse por cá qualquer coisa deste género

Marcel Proust Gesellschaft

Como um bibelô, sempre aguardamos, de pé, a noite

Muitas noites sem dormir me tem valido a colocação de hipóteses em torno da validade da minha escrita: o que escrever? para quem escrever? Muitas noites me tem riscado a consciência o problema do valor: «Valor»? Qual o valor de uma carta de Joyce, enviada de Paris, quando este pede à mãe, sentada diante da lareira na distante Dublin, algumas moedas, uma vez que não come há 48 horas? Valor de escrever, seja num caderno adquirido contra a garantia afiançada por intermédio do cartão bancário, 1,65 euros - numa das variadas platarformas de distribuição de géneros deste grande Portugal -, ou digitando impressões num teclado negro, cujo alinhamento das letras foi cuidadosamente estudado, ergonomica e morfologicamente, de forma a facilitar altos padrões de conforto ao humano, aquele que pretende (pretenderá?) comunicar coisas. Comunicar pedaços de língua, farrapos de infância, a-e-i-o-u, o balde e a pá fundidos no plástico colorido, Carcavelos, Parede, a areia da praia, os vultos recortados pelo canto crepuscular da luz, pés escaldados no solo amado, a pátria de Camões, primeiro dia de escola, o sistema de erros ortográficos (cozer e coser), o sistema de palavras proibidas (foda-se), o alinhamento das prioridades (Lisboa, Portugal, Europa), o sistema de castigos implícito na língua (falar, dizer, gostar, amar), a poesia não se faz com verbos mas sim com substantivos, a substância, o tutanto das coisas, a espessura dos conceitos, (obrigado pela correcção), o sol e o Sol, separamos palavras e coisas (amor e Amor), acreditamos que as ideias se autonomizam dos signos - ah, as doçuras da significação - adolescentes que pedem a chave de casa pela primeira vez e sentem entre as mãos a doce curva de um seio (os espinhos na carne), palavras que são apenas ferramentas (tão eficazes quanto insuficientes), palavras que são as colunas em ruína de uma civilização devastada pelas legiões do tempo; palavras que são a chave do tesouro, o mapa do regresso, a bússola de nuvens, a bandeira da nação mais íntima, o motor do coração, o ímpeto do cavalo que sulca a terra, o cavalo de tiro, o boi manso conduzindo os cereais para sustento do longo inverno, linho de cobrir os mortos, água de benzer as promessas do futuro; agora que finalmente se suspendeu a chuva é que lhe sinto verdadeiramente a falta (falta - palavra tão polissémica quanto um catavento num dia de temporal), um bibelô, muito pouco para o que nos está prometido, diria o filósofo, mas tantos dias, tantos minutos, tantas horas (quantas horas num só minuto?) em que pouco mais somos do que um bibelô, o cão triste e malhado de branco e negro, orelhas caídas - sinal da decadência biológico - cão que já não sente o perigo, um anjo que toca a sua lira, a donzela que se curva, imóvel, de cerâmica branca, largando a lágrima no seu vestido vitoriano, o menino de louça caminhando a guardar ovelhas, soprando a sua flauta de cana (tão do gosto da minha mãe), colocado sobre o pano de renda, na cómoda do quarto, na madrugada dos dias, quando a casa banhada de morte, aguarda as primeiras lanças do sol, despedaçando a noite.

Começar a segunda feira a chatear o Alf

O Teledisco de "São Sete Voltas P´rá Muralha Cair" do Tiago Guillul

ps. adorei o subutteo e os copos do ikea com suminho.

Bom fim de semana

Pelo contrário, nós, que circulamos por Alhandra, Vila Franca, Amadora, Queluz, somos pessoas cujo interesse estético-espiritual é muito residual

Gostava de recomendar coisas muito particulares, recolhidas por uma pessoa que parece não ter sido bafejada com um posto de trabalho digno, neste momento particularmente difícil do défice orçamental, embora também não aparente ser benecificária do subsídio complementar à situação de desemprego, pelo que se oferta um presunto de Chaves ao primeiro leitor que apresentar uma solução satisfatória para o inquérito: o que faz Laurinda Alves em Londres, para além de circular num carro de onde se pode contemplar o céu «cinematográfico» da city e comunicar com espécimes humanos tão raros, mas tão raros, que nós não somos nada, nem ninguém, para nos atrevermos a tecer qualquer qualificação sobre a «poesia» com que levam a vida e o seu inegualável sucesso, num local onde todas as coisas acontecem com realidade e verdade, ao contrário deste sombrio pântano de província onde, gemendo sob uma dor periférica e muito pouco «cinematográfica», contemplamos pessoas que são espectaculares.

De volta

O lourenço fez o favor de nos chamar à atenção ao facto:

Porque hoje é dia de celebrar

Foge cão que te fazem barão ! Para onde se me fazem conde !

Tenho acompanhado com a higiénica distância que o assunto recomenda, o debate sobre o PEC. Se fosse o PSD com a Ferreira Leite no governo, estas medidas tinham sido tomadas logo no primeiro dia. Com o Sócras, a coisa acabou por ser feita meses depois acompanhada das mentiras do costume. 

Será que

depois de termos tido um Sócrates vs Santana Lopes (um duelo de campeões da incompetência e mediocridade), um Sócrates vs Ferreira Leite (qual é a diferença nas decisões políticas ?),  vamos agora ter um Sócrates vs Passos Coelho (um Sócras de plástico made in China) ? A política neste país já me parece um mau jogo de sueca. Só me calham duques e senas tristes.

Este tipo tem um dom de me por bem disposto as 23h11

Tocar na ferida

Escreve o rapaz lá do 31 que nunca pensou em concordar com Garcia Pereira. Ao contrário dele, desde que li há uns anos valentes uma entrevista no extinto DNA, que o senhor me ficou. Por falar bem e tão certo, talvez esteja colocado ao lado. É assim como nós, um ressabiado que a vida leva rumo à derrota certa.

Feliz dia da mulher (vou arranjar sarilhos)

Quando há revistas direccionadas ao publico feminino que publicam capas destas, ainda se exaltam quando há publicidade deste genéro? A haver petição era para acabar com o futebol ao domingo à noite, pá.

Epah, tão ressabiado que sou...

Leitor caríssimo:

Hoje, a certa altura, e como apaixonado por aviões (talvez isto seja já um sinal do ressabiamento) vou à página on-line da força aérea. Entretanto, e depois de uma visita pelas fotos dos Lockheed Martim F-16 A e AM, surgiu-me a curiosidade, e esta levou-me a querer saber mais sobre isto da cena militar, já que é um assunto ao qual dou muita importância, tendo uma certa paixão pelo bélico (algo que já partilhei com o nosso amigo Alf). Vou então ao site do Ministério da Defesa Nacional. Por acaso, até sabia que o Secretário de Estado da Defesa Nacional era o gajo, o Perestrello, um gajo tipo Sócrates mas mais novo. Vejo o currículum invejável do homem:

Marcos Perestrello - Biografia

Entretanto, e olhando para todos estes meus amigos do Elogio da Derrota, acharia por bem que o Alf - que é um indivíduo que às vezes pensa -, o Ateixeira - também perto disso -, o Binary -quase graduado em pós-graduado -, deveriam ser agraciados já com um cargo ministerial. A mim deixem-me só pilotar um F-16 que já fico contente.

Há dias assim

Tudo vai bem por Portugal. O benfica ganhou. O sporting goleou. E o festival da canção foi ganho com uma música escrita por um jornalista da sic. Li no jornal que foi assobiada no final. Parece que o público preferia que ganhasse esta jovem roliça. Uma espécie de "lenda da severa das pistas de dança", nas palavras da cantora.

Parece que a competição deste ano foi muito boa. Tão boa que era dificil escolher uma música que se pudesse chamar de música. Deixo aqui as minhas favoritas. Parece que nenhuma ganhou vá se lá perceber. Nas palavras de um comentário no you tube: "mas o que é isto??" e não há mais nada a dizer, há dias assim.





e a favorita que não chegou à final:

Bom dia

Sabe bem ler o besugo de manhã

Bom fim de semana

Há lugar para mais um Alf ?

 O pequeno texto termina com"Não acreditaram que os ‘indivíduos’ eram capazes de aterrorizar de tal maneira um seu semelhante ao ponto de o levarem ao suicídio."

A mim nunca me passaria pela cabeça que um puto de 12 anos se suicidasse por causa dos maus tratos dos colegas. E sinceramente, acho que ao Francisco Viegas também não.

Alegra-te alf. Os japoneses são ainda mais malucos que nós

Veja-se este notável jogo no japão. 11 contra 100.

Também eu, desde agora, me conto entre aqueles que foram forçados a dizer: o autor desta frase é um filho da puta

«Foi também o idealismo dos seguidores de J. J. Rousseau que permitiu o suicídio de Leandro, um miúdo de 12 anos que se atirou às águas do Tua, em Mirandela, depois de ter sido humilhado e agredido por colegas seus».

Anúncio com referência ao Francisco José Viegas, um indivíduo igualmente necessitado que dialoga on-line com o pai da pátria

Se alguém quiser contribuir para colmatar a solidão do Henrique Raposo num problema de escassez sexual pode contactar o Elogio da Derrota que nós faremos sempre o impossível por satisfazer mais um cristão em necessidade.

Moscatel

Depois do prodigioso confronto entre a selecção da China e a selecção da Bulgária, tenho tido dificuldades em adormecer. No dia seguinte, o jornal A BOLA avançava novidades que devem ter desviado o eixo da terra de forma tão incisiva quanto o sismo do Chile - uma catástrofe natural a que fiz o favor de não referir nenhuma das minhas preciosas palavras. Parece que Bolatelli, o primeiro africano com nome de pintor renascentista, reconhece que Mourinho se preocupa com ele. Isto a propósito de carros de luxo e da devida reserva de um jovem na condução de veículos. O problema, assegura Bolatelli, é que nem sempre José Mourinho faz por expressar essa preocupação da melhor maneira. Mas o caso é que entre as várias novidades impressas no jornal desportivo contava-se a notícia de uma Tese de Mestrado (não chegámos a apurar em quê), defendida na Universidade Católica de Milão, sobre o discurso de comunicação de José Mourinho. Parece que Morinho prepara cuidadosamene os discursos mas no momento apenas diz o que sente, o que constitui um método de grande alcance: preparação, desperdício da preparação, preponderância de sentimentos. Eu diria que isto parece o programa discursivo de uma rapariga de Palmela, com treze anos de idade, apaixonada pelo Miguel Veloso, no momento de lhe dirigir um pedido para fotografia conjunta em forma de recuerdo, mas a verdade é que eu não percebo nada de comunicação, diga-se em passagem. De qualquer modo, ora aí está uma afrontosa coincidência entre «pensamento» e «realidade» para quem ainda duvidava da relação estreita que os dois conceitos insistem em fazer respirar apesar dos vários divórcios anunciados nas revistas da especialidade. É que George Steiner define o jornalismo como o espírito da época, um espírito que é capaz de uma temporalidade instantânea e niveladora: «Todas as coisas têm mais ou menos a mesma importância; todas são apenas dia a dia.» Isto não significa qualquer menosprezo pela importância de José Mourinho como emissor de discursos. Nem uma censura à veneranda política de coordenação académica de cursos de pós-graduação da Universidade Católica de Milão. O problema é que tenho tido dificuldades em adormecer e agradecia apenas que a «realidade» não viesse para aqui prolongar este meu estado de manifesto incómodo. Se puderem fazer qualquer coisa por este assunto, desde já fico eternamente (até onde me for possível sustentar esta eternidade, o que dependerá do número de edições e do acolhimento do público) agradecido.

Auto-ajuda

A circulação por canais informativos levou-me ontem à noite a um labirinto de interrogações de onde acometeu de súbito o touro da mediatização. Eu explico! Carlos Abreu Amorim procurava justificar que a liberdade de expressão se constitui numa «questão essencial» propondo até a importação de figuras jurídico-constitucionais dos «Americanos». Noutro lugar, Rui Ramos descascava a caspa discursiva de Paulo Rangel e raspava a patine novi-popular de Passos Coelho. Nesse momento, havia que rir muito no sofá perante a argumentação serôdia de George Steiner em torno do Logos, e do fim da palavra habitada por presenças reais e o poder da comunicação ao outro, e outras mariquices que tenho aqui denunciado com denodo e coragem indómita. Mas não ri. Não ri, (eu nunca me rio). A explicação para tal é que me assaltou a pergunta assassina. E se Carlos Abreu Amorim comentou aqui no Elogio, com a realidade dos seus dedos anafados, e se aquele convite para escrever no Albergue Espanhol, não só não era uma ironia elefantina mas significava, quem sabe, um reconhecimento do génio? É verdade que o Besugo tem o Albergue Espanhol na sua lista de referências. Mas também é verdade que o lançamento da minha voz galgará todos os homens pequeninos. E não é disto que estou a falar.

Só para saberem como é

Se o George Steiner - um indivíduo que leu todos os livros agraciados com o título de obras de arte que influenciaram o Ocidente - fala nas possibilidades destruturadoras da humanidade com suas gramáticas da criação a caminharem no sentido do esgoto, citando para tal os efeitos nefastos do «Código binário», é porque, aqui no elogio, estamos no caminho certo.

Já me ri bastante esta manhã

fuck yeah dementia

este do mesmo senhor tambem e muito bom. apanhado via este site que recolhe as maiores bizarrices que andam pela internet. priceless

Ontem tive uma visão do apocalipse

Chuviscos (de Besugo e Maradona)

Se há coisa que pode irritar um indivíduo é receber uma cotovelada nas costas no momento em que, posicionado a uma distância consideravelmente segura das restantes mesas de um café de recorte italiano, procura concentradamente descodificar um pensamento, contra o o inigualavelmente torturante som da música ambiente, contra o ataque bicudo dos bocejos macaqueantes de um enamorado gótico que tilinta uns penduricalhos de metal na ponta da língua, para deleite da sua jovem parceira. Como compreender, nestas frágeis circunstâncias, uma frase difícil que, além do mais, me recomenda, a mim especialmente, a prática da consciência de que o ensino universitário é uma máquina de fazer funcionários (seria pior se fosse uma máquina de fazer paneleiros como grande parte da literatura portuguesa actual) e que as profissões não interessam ao espírito superior, espécime que aos trintas anos ainda não «acabou» nada, sendo mesmo a dificuldade em acabar as cervejas uma sua característica salutar, uma vez que aos trintas anos «se é, no sentido de uma cultura elevada, um menino»? É evidente que o meu propóstio inicial seria falar da entrevista de Manuel José - um homem que sobreviveu a 26 Companhias aéreas africanas - saudar o Besugo - um homem que sobreviveu à contratação de João Pereira -, e citar mais um post de Maradona que remete grande parte da prosa publicada em papel para a Liga Vitalis. Contudo, e nomeadamente, fui atingido por uma necessidade de declarar que toda a arte tem um propósito, mesmo a escrita de um post, não sendo aqui necessário justificar porque é que o Pedro Mexia é apenas um gordo que faz viagens a Bruxelas e emite gracejos em forma de opinião jornalística. Ainda hoje me aconteceu ser possuído por um tal sentido de independência mental que me senti tentado a roubar ao país, e ao mundo, a minha voz volátil e vazia de projectos, para erigir para meu deleite a prova de alguns de nós conseguem remeter a necessidade de reconhecimento para o lugar onde são remetidas outras respeitáveis necessidades como tirar macacos do nariz. Perderia o mundo alguma coisa? Seria eu privado de reconhecimento se decidisse calar-me? Haveria Jorge Jesus sem a associação de Aimar com Saviola? E será que isso importa a Jorge Jesus? Nisto, uma rapariga travou-me em plena chuviscadela no chiado com um estudo de mercado (apetrechado por microfone e câmara) acerca da informação fornecida aos consumidores por seguradoras. Naturalmente, respondi-lhe que as profissões dão nisto, sejam velhas ou novas, as profissões, ainda prefiro as que não fingim dignidade e se vão sentar, as profissões, na estrada de Coina com o seu banquinho de rede, as profissões, à espera que pare um transportador de longa distância. Não há informação, nem câmara, nem microfone, nem estudo de mercado. Apenas pessoas que é um conceito forjado por S. Tomás, um indivíduo a quem, manifestamente, faltou uma «profissão».

O Professor podia fazer o obséquio de dizer-nos quem ou que porra é a Ana?

«O pretexto vai ser Francisco de Lemos Ramalho, conde de Condeixa e Marquês de Pereira, o trisavô da Ana (...)»

O meu universo blogoesférico retomou o seu rumo normal

Com postas destas do besugo:

"A rampa é funda, ou dizem que será, mas manter as mãos demasiado fincadas nos corrimões nunca facilitou, que eu saiba, as deslizantes descidas que se impõem. E mais: em se podendo, que se desça calado o escadório. Sem ranger os dentes."

e o maradona em grande estilo, tudo está bem. não é preciso mais nada.

Chile

A viagem que fiz ao Chile deixou-me marcas fortes na memória. Por isso é com tristeza que fico quando vejo imagens destas.

Relato de fim de semana

Uma das coisas boas deste fim de semana foi voltar a ler o besugo. E outra foi jogar a bola de novo. Ah e o Sporting ganhou. E jogou à bola de novo.