«(...) já estou a pensar chamar no Meu Meu Bolso Não Cabe o iPhone 5 a um dos
contos que ando a escrever: a história de um gajo que fode um iPhone 5, apenas
com uma semana, atirando-o para a linha na estação de Caxias, quando recebe um
SMS da namorada que está a fazer um MBA em Londres, dizendo: “Olha, quando
chegar a Lisboa temos que falar.”»
Se o inimigo faz viagens de passeio à feira do livro de Frankfurt pagas com subsídios públicos e oleadas por quaisquer agentes culturais que sejam desde que o apelido termine em Lucas Coelho, e se o inimigo mobiliza o grande capital, piscando o olho à esquerda, à direita, ao centro, e cruza o atlântico para sabotar a devida propagação da língua portuguesa em formato digital, se o inimigo, insisto, inunda as fachadas imóveis e os autocarros em movimento com a propaganda perniciosa sobre discursos enganadores, incorretamente escritos, falaciosos e ignorantes, então permito-me a mim mesmo fazer auto-citações invertidas das minhas referências blogosféricas (que caralho anda a fazer o maradona), o que em linguagem de bombeiro aflito se denomina contra-fogo, isto com vista ao alívio da pressão indignatória que é a marca gold de todo o ressentido profissional.
Na verdade, as pessoas de bem estão mesmo convencidas de que quando um gajo diz, por exemplo, este livro é uma merda, ou esta gaja não sabe escrever, está a manifestar biliosamente uma incontrolável inveja, nada mais restando a esse pobre gajo, com olhos injetados de sangue, a boca seca, e os dedos retorcidos, entregar-se à combustão da sua raiva pelo facto do mundo dos factos devidamente alinhados pela ordem natural das coisas não ter priveligiado o ressentido com um livro publicado, não passando pela testa das pessoas a singela ideia de que, independentemente da fisiologia moral do referido gajo e do seu suposto ressentimento, a discussão decorre sobre os fundamentos da crítica e não sobre o significado psicanalítico da ciência literária. É por ninguém se preocupar com as merdas que as coisas estão como estão, sim, sim, porque a alocação dos recursos a partir das leis da oferta e da procura (por pessoas que não sabem ler os preços nem identificar se o produto está estragado) tem sido o que se tem visto em muitas matérias. Durante décadas ouviu-se o mesmo discurso em Portugal em relação às políticas públicas e tirando os comunistas, o presidente do Sporting, e os malucos, qualquer tentativa de sistematização crítica das escolhas eleitorais era logo etiquetada como uma manifesta incompreensão das esclarecidas escolhas dos burros dos portugueses. Ora, como é bom de ver, as escolhas dos burros dos portugueses é exatamente a única coisa que é forçoso discutir, assim deus me dê tempo para desfazer a imagem de donzelas concentradas no seu trabalho que os escritores de sucesso que por aí andam têm espalhado insidiosamente e basta para isso citar um exemplo.
A inolvidável voz que o leitor tem o prazer de estar a ler neste momento foi, durante a sua preparação secundária numa prestigiada escola pública, violentado com nada mais nada menos do que a obra de Inês Pedrosa, em particular um livro cujo título felizmente desapareceu da minha memória. Na época, eu era literariamente mais burro do que a Cristina Caras Lindas, embora as doses de sofrimento escolar acumulado e o meu talento natural me tenham permitido desconfiar prontamente de narrativas sobre adolescentes apaixonados que me causavam a mesma sensação nauseante das orações quaresmais, mas durante muito tempo andei desconfiado sobre o significado daquela erupção textual no programa de estudos da minha escola e no centro sentimental da minha vida académica de então, o estudo da língua portuguesa. Nas constituições menos robustas, um acontecimento deste género pode ser fatal e levar as pessoas a confundirem durante toda uma vida, uma obra literária com os livros de Inês Pedrosa ou João Tordo, ou José Luís Peixoto, ou outra porcaria do mesmo género. É esta a missão que nos move. Se parecer mal aos visados, que venham aqui comentar e apresentar os seus argumentos ou então que fiquem no seu silêncio hierático e nobre que nós, os porcalhões, os pervertidos, os frustrados, os impotentes, aqui estaremos para cumprir o nosso dever militar e militante, ou seja, antes de partir para a galeria imortal sob um outro nome, não podemos deixar de contribuir para o bem comum (no que até a Conferência Episcopal está connosco) e sujar as mãos, ainda que por breves instantes, nos assuntos do nosso tempo.
