Paciência que este artista, enquanto jovem, frequentou uma vez um curso espiritual dos Jesuítas onde entrou para fazer silêncio e descobrir o altíssimo dentro de si, mas saiu em lágrimas de amor não correspondido por uma rapariga de Santarém.

1.
Como devem calcular, por motivos relacionados com a organização do trabalho mas também devido aos critérios de racionalidade exigidos por todas as pessoas de bem apostadas em não vigarizar os seus leitores com mariquices culturais, a minha personalidade não tem tido tempo para se expressar numa obra épica seccionada em estrofes tal como Uma Viagem à Índia, o poema cantado em prosa do mais prolixo escritor da sua geração, Gonçalo Albuquerque de Sousa Tavares, uma pessoa que gosta de encontrar antigos alunos e sentir que, de alguma forma, os marcou, uma coisa que a mim me horroriza profundamente. Antes pelo contrário, no meu caso sinto um profundo orgulho quando numa Universidade de inegável credibilidade pública e ampla vigarice administrativa, descortino o andar de uma antiga aluna que do alto do seus saltos agulha me fita com um desprezo monstruoso, sacode as longas madeixas descoloridas pelo mar atlântico misturado com aquelas ceras que os sufistas untam nas suas também longas pranchas, e tirando um maço de tabaco num fulminante golpe da mão direita (as mulheres estão a fumar mais) se empoleira ainda mais nos orgulhosos sapatos de carmim, brilhantes e provocadores; uns sapatos que fazem dela uma mulher tão distante mas tão distante da minha obscura colaboração com a instituição referida, e cavando ainda mais entre nós tais diferenças de ambição, classe, estatuto social, extrato bancário aos 21 anos, sítios de frequência, amigos, pratos preferidos, gostos, vocabulário, que a mim apenas me resta escapulir-me rapidamente para um qualquer vão de escada, antes do embaraço me devorar com as suas mandíbulas felpudas e destruidoras, agradecendo aos deuses por não ter sido reconhecido. Aí, no silêncio palpitante e soturno das divisões vazias dos grandes edifícios, deixo nascer no rosto um sorriso orgulhoso, pois fui competente na forma insinuante mas discreta como passei pela nossa nojenta seita formada para a decapitação intelectual da juventude, intitulada sistema de ensino. Graças a deus, já passou.


2.
Estou em falta para com o auditório mas motivos de força maior requerem toda a atenção que me é possível disponibilizar após uma das maiores hecatombes emocionais da minha vida e não acrescento mais pois é do domínio público. Nomeadamente, ainda não consegui decidir se compro as Cartas de Calvino em inglês, uma vez que ainda não as adquiri em italiano e os volumes ultrapassam já os vários milhares de páginas do mais estimulante cultor da língua de Dante (viram esta rima? Em que outro lugar se verseja articulando Dante com estimulante?). Bem, alguém me ajude, pois gostaria de retomar em breve as noites de sono tranquilo: comprar em inglês e já ou apenas depois, e em italiano, no momento em que a Einaudi expulsar o grande José Luís Peixoto, por descobrir que existe em Portugal um autor digno dos seu pergaminhos de sagrada instituição, ofertando-me a correspondência completa do seu antigo editor? Lamenta-se também o facto de nas últimas semanas, aproveitando a fragilidade física deste autor que vos escreve, e a braços com problemas que a prática médica costuma atribuir à endocrinologia, a New York Review of Books andar a copiar escandalosamente os temas de referência deste blogue. Tranquilos, pois o texto sobre Primo Levi já está a caminho, bem como a renovação de Jorge Jesus (um homem que durante mais de dois anos - mais precisamente, desde os 5-0 no Dragão, e há testemunhas disto - desejei correr ao pontapé do Benfica mas que agora, como diria Santo Inácio de Loyola, defendo com todo o meu coração e entendimento).

The Dreams of Italo Calvino