Quando é a beleza a magoar a dor é muito mais profunda.

Não sendo eu um adepto do jornalismo desportivo - pois não há actividade humana mais imediata e efémera do que o futebol e por isso os atletas são hiperbolicamente remunerados, sendo justo que assim seja - não posso deixar de fazer uma incursão na psicologia social da derrota, algo em que nos temos vindo a especializar com esmero, sobretudo depois de Aníbal Cavaco Silva se ter transformado no player fundamental e duradoiro da geringonça constitucional de que fazemos parte ao menos como remadores de porão. É sobejamente conhecido por cada poro do nosso organismo animado o universal facto de sermos todos portadores de ódios particulares, intensos, resilientes, e não é pois necessário fazer prova da raiva nutrida pelo adepto sportinguista comum relativamente ao seu mais directo oponente e rival de sempre, a colectividade um dia intitulada por João Cutileiro os «Superportugueses do Sport Lisboa e Benfica» num artigo sociológico publicado nessa revista bizarra, O tempo e o modo, em que procurou fundamentar com dados empíricos, estupidamente objectivos, a abrangente fenomenologia da vitória benfiquista como mecanismo popular nos dolorosos e gloriosos anos sessenta do século XX.


Para lá das cento e dez grandes penalidades não assinaladas no jogo de ontem à noite, e colocando de parte as vinte e uma cartolinas encarnadas não mostradas diante das faces vibrantes dos atletas da Luz, o que sobretudo magoa os observadores apaixonados e adversários da equipa de Lima e companhia (equipa que lembre-se enverga camisolas da cor das papoilas saltitantes) é a espectacularidade imperial da vitória benfiquista, engalanada por um segundo golo em que o sentido da indignação e a estética moral do protesto, cozinhada em alto-forno durante quase noventa minutos de vãs esperanças, se estilhaça sem remédio perante o talento puro, a irreverência quase anárquica, a quase incompreensível e audaciosa irresponsável desorganização atacante, o controlo eficaz daquilo que conta num jogo (o golo), a harmonia frutífera e trabalhosa da correlação de esforços, o entendimento antecipado e a computação automático dos movimentos colectivos, o maquinal funcionamento com que cirurgicamente foi esmagado o pobre esforço de oposição daquela ridícula agremiação de jovens promessas lideradas pelo considerado senador do futebol português Jesualdo Ferreira (risos), ainda para mais alienados e iludidos pelas hostes portistas, injetados de entusiasmo por todos os comentadores e jornalistas durante toda a semana. O que sobretudo magoa todos os observadores e apaixonados rivais do Sport Lisboa e Benfica, somos forçados a repetir, é dinâmica corrosiva resultante do confronto com a incapacidade, a explosão violenta de impotência e o claro sinal de que nada há de mais doloroso do que o sofrimento nascido do desengano quando a realidade nos cai em cima com a sua cortante beleza. É quando os sonhos são sonhados nos cantos escuros dos quartos periféricos e húmidos, e alimentados por uma incrível pobreza de qualidades interiores e exteriores, é quando o desejo de vingança e vitória decorre de uma estratégia baixa e manhosa perante o acumular de humilhações e opções erradas, é quando a qualidade da harmonia e do equilíbrio corajoso triunfa perante todas as rasteiras estratégias de sobreviência fundadas em manobras de improviso e receio, é nesse imortal e redentor momento que as pessoas mais infelizes, frustradas e incapazes se revelam violentas e perigosas em toda a sua brutalidade. Neste sentido, foi para mim uma gratificante e refrescante shakespereana surpresa ouvir as apesar de tudo elegantes declarações de Bruno Carvalho, o homem em quem neste momento pesa toda a remota esperança de sobrevivência do Sporting Clube de Portugal. Mas temo que como em toda a organização decadente e em queda, o palco acabe sempre ocupado por pessoas da estirpe psicológica de um Rui Oliveira e Costa, apenas um apelido pendurado na parolice e no descontrolo contumaz, e pobremente um dos mais cristalinos exemplos das razões que nos trouxeram, a nós Portugal, ao triste local onde nos encontramos.