O problema do excesso de facilidade na vida, é ficarmos surdos para as coisas fodidas.

 

 

Há qualquer coisa que me diz que não existe aqui mistério nenhum. Este é um livro imperial e soberbo, como todos os livros nascidos da admiração religiosa. Também este está cheio do zelo dos conversos, da impaciência dos que chegaram tarde, da melancolia dos que só experimentam a festa do lado de fora, dos que abrem a esfomeada garganta para as migalhas prestes a rolar da toalha de linho. Contudo, para os que resistem a esse relâmpago humilhante, a prisão do intelecto na repetição profissional do ensino, nada de mais fraterno, compreensível, familiar, do que um autor que fez da ridicularização da pose artística e da violenta crítica à pretensa profundidade da arte, a mais eloquente manifestação de inteligência. Shakespeare foi tanto mais genial quanto mais o comércio da sua desorientação interior foi rendendo os fabulosos juros do mais competente prestamista judeu, criando um incentivo à manuntenção do perigo pessoal na mesma medida em que, por interesse pecuniário, se equilíbrava, sem nunca cair, diante do abismo. Bloom falha em toda a linha quando pretende colocar todas as fichas do sucesso nas condições do destino. A vitória do carácter de uma personagem, como de um autor, depende da taxa de esforço, não das condições iniciais. Ainda não nasceu o indivíduo capaz de sintetizar as características do texto ideal, do ponto de vista da sobrevivência universal. Mas Shakespeare é um caso de articulação perfeita entre combatividade, ressentimento e elegância. Ninguém até hoje deve ter sofrido tanto com o insuportável ruído da sua própria voz. Só um ódio visceral contra a própria personalidade pode levar a expressão da linguagem a estas altitudes.