São 3:08 mas está tudo bem.

Este conjunto de belas confissões melancolicamente desconexas suscitou-me uma tendência para a divagação metafísica de baixo alcance, movimento psicológico muito comum em personalidades anestesiadas pelo sofrimento - como é o meu caso - e que tenho tentado reprimir desde que vi, há cerca de duas horas e alguns minutos, uma fotografia da primeira página do Público do dia de amanhã, perdão, de hoje, em que alegadamente se entrevistam pensadores assustados com o facto de a bondade, alegadamente, ter deixado de salvar as pessoas. Não sei se a bondade foi eventualmente substituída por ambulâncias do INEM ou equipas de Bombeiros Voluntários, ou judeus filhos de carpinteiros, todos eles, em qualquer dos casos, espero que devidamente assalariados, uma vez que as pessoas não são números, mas em todo o caso, estou em dúvida acerca do tempo em que, alegadamente, no passado, a bondade terá salvo petroleiros carregadinhos de pessoas. Parece incompreensível, mas existe uma tendência para o nascimento de indivíduos que gostam de manifestar repetidamente a sua desistência perante a complexidade das coisas e não serei eu a negar a complexidade inerente ao conflito de interpretações desta cena a que chamamos o mundo, embora Fernando António Nogueira Pessoa (uma pessoa nascida neste planeta, pelo menos alegadamente, e com sérias dúvidas sobre os méritos de uma carreira literária assalariada mas ironicamente considerado o maior vulto literário do século XX português) tenha sublinhado por diversas vezes a linearidade do real, em particular naquela imortal frase escrita por Álvaro de Campos, onde se pergunta «então a merda da imprensa portuguesa é que é a merda da imprensa portuguesa?»

 

 

No que me diz respeito, considero todas as coisas bastante simples e vou agora confessar um dos meus secretos testes para avaliar a inteligência de um escritor publicado. Espero por aquele momento em que o dito escritor sente a mordidela felina da tentação, e vejo como resiste  ao uso do mais velho, medíocre, falacioso, inconsistente e estúpido argumento filosófico, que consiste em achar e defender que a passagem do tempo, por significar inexoravelmente a decadência do corpo e mente do observador, transporta uma decadência das sociedades, do moral, das civilizações, dos usos da língua, da ortografia, meu deus, quem sabe da própria natureza humana. Não vou aqui esboçar um argumento de tipo clássico e liberal, usando o meu ponto de vista da realidade como um retrato perfeito da natureza, e por isso, associando vitalidade natural com ausência de juízo moral ou político. Mas não posso deixar de sorrir perante as consciências que acham importante revelar aos outros que algures num passado mítico, a bondade - o que quer que isso seja - salvou as pessoas. Sem dúvida, se há coisa que podemos afirmar com segurança, é o facto de o intelectual contemporâneo ter feito da diabolização da máquina o seu derradeiro canto do cisne, incapaz de entender que importa tanto o seu juízo sobre a imoralidade da computação - que é a marca gloriosa da nossa irrepetível juventude -, quanto um cão que ladra diante de um comboio em alta velocidade.