We all gonna die someday!!!

Há muitos anos, na casa humilde, vincada e perpetuamente humilde do meu avô materno, a matança do porco organizava-se cuidadosamente, porque rara, porque diferente do dia-a-dia. Penso que seria assim em muitos lares do Portugal dito profundo dos anos 50 e 60 do século passado. Aí não há originalidade. Centro-me, por isso, numa singela singularidade: a Amélia. A Amélia, a cigana do tempo em que os ciganos eram ciganos, do tempo dos ciganos, Kusturicamente falando, pressentia por artes até agora não descortinadas, a matança do bicho. Talvez fosse o espetáculo que hoje é visto como bárbaro, mas na época, e entre dias de fome, assemelhava-se, certamente, senão à mais genial, pelo menos à mais bela ópera de Mozart, como se uma flauta mágica alertasse a cigana, atravessando com os seus sons os húmidos campos em cenário de margaça e lama.
 

E a Amélia chegava a horas. Sentava-se numa pequena pedra que ficava à frente da porta da cozinha, debaixo do minúsculo e improvisado alpendre. E esperava, esperava um bom par de horas. Depois de morto é preciso musgar o animal, queimando-lhe os pelos e a pele, depois abria-se-lhe a barriga usando uma afiada faca que desapertava como um zipper que se abre, e fazia revelar-ser uma janela de vapor e cheiro inqualificáveis, uma imagem muito parecida com a abertura de um cozido que se retira dos pequenos buracos do calor da terra açoriana. Só a imagem, claro.  
 

Sabe-se que do porco, morto pela fome, tudo se aproveita. Os presuntos para a salga; as tripas para os enchidos; as patas para o grão; as orelhas para a brasa, assim como a entremeada. A cigana, embrulhada em saias e sujidade, lá conseguia a parte pela qual esperara durante horas, o piçalho do porco, quando a sorte não lhe trazia porca, claro. Nunca se soube o que fazia a Amélia com o piçalho; mas não sejamos ingénuos: um piçalho vale só por si!!!

 

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Há em Obama algo que se assemelha àquelas mulheres que cozinham, cozinham muito bem, aliás. Mas nunca almoçam, nunca jantam e na verdade nunca vemos sentadas à mesa. Depois de cozinharem a melhor iguaria e de perfumarem a casa com ela, ceiam apenas uma maçã, um pouco de pão ou unicamente insignificâncias. Enche-as a criação terminada, alegra-as o trabalho concluído, assim, sem objetivo maior do que a sua própria realização.
 

Obama para mim é isto. Alegra-se com a simples realização, com o ser e não com o fazer; como uma cozinheira que não come. Não é difícil de imaginar, embora não seja saudável fazê-lo, o que disse Obama a Michelle quando a comia por celebração durante a madrugada de ontem: “foda-se Michelle, we did it again. Já está!! “, se falasse português.  E fica-se assim. Obama olha para o ser presidente americano como eu olho para as mamas que o Alf constantemente nos oferece aqui: são mamas pelas mamas, mamas vistas no objetivo maior de apenas ver mamas. Obama é presidente não para ser, mas por ser presidente, um fim conseguido no título, no dia da eleição. Obama, não tendo que esperar pela matança do porco, também não era o filho do porqueiro, teve de conquistar a sua própria refeição. Ainda por cima num mundo de poder branco. Ele terá sido sempre o menino magro e preto que desde menino se fechava à noite no quarto e dizia, para sobreviver ”yes I can”!! E lá foi ele, o primeiro dia de escola, depois para a América, depois a melhor universidade, depois as lutas regionais e depois a presidência. Que mais era preciso fazer? Ser presidente? Fazer presidente? Nahhh, o melhor é ir com a Michele e as meninas comer um hambúrguer na tasca da esquina, que faz o mesmo efeito que ajudar a Europa e sair da crise ou resolver as nossas próprias crises.
 

Obama é assim um bom exemplo do sonho americano: emigrante, preto e com um toque muçulmano, ainda por cima, venceu por si, pelo seu estudo e astúcia de vencer na vida. Podia ser um vendedor de sucesso, mas chegou a presidente. A presidência como troféu, como um piçalho, o piçalho da Amélia, lembram-se? Saúde-se, na esquerda portuguesa: ele conseguiu o seu piçalho, depois de tanto esperar!!! E já conseguiu dois!!!! Mas todos temos direito a conseguir o nosso. Yes We Can!! Até Passos conseguiu o dele!!!  E haverá razão menos clara para o Seguro não terá direito ao seu piçalho também? Claro que não, há um piçalho à espera dele também, terá apenas de esperar com paciência, mas não muita. Afinal, todos temos direito ao nosso piçalho, mesmo que não saibamos o que fazer com ele!