Sob o manto diáfano da preguiça, a nudez forte da desistência

Um estudo encomendado por um dos departamentos deste blogue, o gabinete de relações públicas para o comércio asiático, chegou a uma conclusão inesperada: o post mais visitado versa sobre José Luís Peixoto. Isto significa que as pessoas andam desesperadamente a tentar explicar com os próprios e pobres meios de que dispõem - a Google e o Professor Doutor Marcelo Rebelo de Sousa - a origem do fenómeno literário português. Volto a estas personagens e problemas com alguma recorrência (peço desculpa aos mais urbanos e preocupados com a qualidade da atmosfera) porque também o Jornal de Letras, que cadavericamente agoniza dependurado por molas da roupa nos estendais dos quiosques, faz questão de recorrentemente brindar o público que transita pelas avenidas com as peças literárias dos referidos autores. Se os livros são maus, a cronística de hugo mãe e Peixoto é francamente monstruosa, deficiente do ponto de vista técnico, muitas vezes ilegível e imprecisa nos seus argumentos, além de assustadoramente entediante, o que se explica em duas proposições simples: a) é muito mais difícil escrever pouco que muito; b) sem a codificação imbecil do jargão psico-afectivo, toda a ignorância militante se torna uma inevitabilidade transparente e nua. Seria preciso procurar nas leis obscuras da psicologia - uma ciência morta desde os anos 30 - e na economia - uma ciência morta desde o século XVI - os vectores que empurram o jornalismo cultural para a extinção. Se a pergunta «mas quem raio compra o Jornal de Letras» fizesse algum sentido, talvez pudessemos responder que a captura da indústria do livro pelas forças do mal é um problema que espera o seu analista e Oceano Cruz parece indisponível neste momento. Aos que respondem sistematicamente com a perversão do mercado, respondo que a distribuidora dos livros de valter hugo mãe faliu recentemente e concerteza não foi por falta de visibilidade de um dos autores distribuídos. Será que os livros que por aí se vendem aos milhares são uma grande merda e não se aguentam em corridas de fundo? Será que as editoras, ao viciarem as recepções do público com a visibilidade do produto, estão agora a morrer sob o efeito doce do seu próprio veneno, pois ao suspenderem o gosto especializado e impedindo, ou não promovendo, o florescimento da crítica, neutralizaram os mecanismos lendários e ancestrais de aversão ao risco no mercado do livro? A história empresarial está cheia de pequenas anotações à teoria da galinha-dos-ovos-de-ouro e não vou aqui desenhar uma introdução à vida e morte dos mortos-vivos, isto é, o mundo editorial em papel.

Termino com uma pergunta que não me deixa dormir desde os 14 anos: será que as pessoas seguem o critério quantitativo (livros mais vendidos) para não terem que pensar sobre o que compram? Sendo assim, não será o mercado, um magnífico e espectacular i-pad político-colectivo para fugir à enlouquecedora e escolástica questão da vontade, uma vez que ter preferências, justificadas e individuais, cansa muito e exige tempo, o que dada a divisão e especialização do trabalho (a minha equivalência pessoal para o diabo), se tornou no grande problema da modernidade? Claro que sim, apenas pergunto para acordar os que possam andar por aqui a dormir. Na minha modesta opinião, continuo a pensar que a culpa é toda minha, e dos que podendo fazer melhor (sim, é esta a expressão exacta) se revelam demasiado lentos e idiossincráticos para as grandes e profundas necessidades do mundo.